Tous les ans se multiplier.

C'est un sorcier!

Ce gros abbé, d'esprit si mince,

Qu'on ne vit jamais au saint lieu,
A qui l'on prétend qu'un grand prince
Donnait deux ans pour croire en Dieu;
Dans sa conduite disparate,

Mais à son but très conséquent,

De préjugés s'en va trafiquant;
D'une calotte d'écarlate

On affuble mon grenadier:

C'est un sorcier!

Armé d'une vieille assurance,
D'un débit lourd, d'un geste faux,
Mérival, sans intelligence,

Se croit un acteur sans défauts:
A contre-sens il se déméne;

Alonge ou raccourcit les vers,
Toujours prend ses rôles de travers;
Autant qu'un Molé, sur la scène,
On applaudit ce grimacier.

C'est un sorcier!

Et ce

docteur que l'on renomme,

Qui du monde verra la fin;

Et Forlis, qu'on dit si bon homme,
Et dont le père est mort de faim;
Et ces barbouilleurs de gazettes,

Qu'enrichissent leurs plats écrits; Et tant d'imbéciles beaux esprits; Des Crésus qui n'ont que des dettes, Des malotrus à vingt quartiers;

Que de sorciers!!!

CE NE SONT PAS DES CHANSONS.

POUR UNE FÊTE DE LOUISE.

Chanter Louise est bien facile;
Tout comme vous je le croyais;
Mais c'est le sujet de la ville
Qui prête le moins aux couplets.
Dirai-je en effet qu'elle est belle,
On me répond: Nous le savons;
Mon ami, garde ta nouvelle;
Ce ne sont pas là des chansons.

Si je veux peindre sur ses traces
Ce qu'on y rencontre toujours,
Le cortège aimable des Graces,
L'essaim fidéle des Amours,
Parny, de cet air de conquête
Que vous et moi lui connaissons,
Dit à l'oreille du poëte:

Ce ne sont pas là des chansons.

Si je veux la suivre au théâtre,
Et dans un couplet innocent
Montrer tout Paris idolâtre
De son admirable talent,

Aux premiers accords de ma lyre,
Le cri public couvre mes sons;

J'entends la Francé entière dire: Ce ne sont pas là des chansons.

Oubliant l'actrice admirée,

Si je veux, bornant mon sujet,
Chanter d'une mère adorée

Le modèle le plus parfait,
Alors une fille chérie,

Sans me donner d'autres raisons,

Me dit d'une voix attendrie:

Ce ne sont pas là des chansons.