A l'air dont il vous traite?
Non; de sa femme un tel époux
N'est que la marionnette!
Près des femmes que sommes-nous?
Des pantins qu'on ballotte.
Messieurs, sautez, faites les fous
Au gré de leur marotte!
Le plus lourd et le plus subtil
Font la danse complète;
Et Dieu pourtant n'a mis qu'un fil
A chaque marionnette.
ÉLOGE DE LA RICHESSE! .
AIR: du Vaudeville d'Arlequin Cruello. La richesse que des frondeurs,
Dédaignent, et pour cause,
Quand elle vient sans les grandeurs,
Est bonne à quelque chose.
Loin de les rendre à ton Crésus,
Va boire avec ses cent écus,
Savelier, mon compère.
Pour moi, qu'il m'arrive un trésor,
Que dans mes mains pleuve de l'or,
De l'or,
De l'or,
Et j'en fais mou affaire.
Je souris à la pauvreté,
Et j'ignore l'envie :
Pourquoi perdrais-je ma gaîté
Dans une douce vie?
Maison, jardin, livres, tableaux,
Large voiture et bons chevaux
Pourraient-ils me déplaire?
Quand mes vœux prendraient plus d'essor, Que dans mes mains,
Bonjour, Mondor, riche voisin ;
Ta maîtresse est jolie;
Son œil est noir, son esprit fin,
Et sa taille accomplie.
J'atteste sa fidélité :
que peut contre sa fierté
L'amour d'un pauvre hère?
Pour te l'enlever, cher Mondor,
Que dans mes mains, etc.
Le vin s'aigrit dans mon gosier
Chez un traiteur maussade;
Mais, à sa table, un financier
Me verse-t-il rasade:
Combien, dis-je, ces bons vins blancs?
On me répond: Douze cents francs.
Par ma foi, ce n'est guère.
En Champagne on en trouve encor :
Que dans mes mains, etc.
A partager dès aujourd'hui,
Amis, je vous invite.
Nous saurions tous, en cas d'ennui,
Me ruiner bien vite.
Manger rentes et capitaux,
Equipages, terres, châteaux,
Serait gai, je l'espère.
Ah! pour voir la fin d'un trésor,
Que dans mes mains, etc.
DOCTEUR ET SES MALADES.
A MON MÉDECIN, LE JOUR DE SA FÊTE.
Ainsi jadis un grand prophète,
ou du Rémouleur et la Meunière.
Saluons de maintes rasades
Ce docteur à qui je dois tant.
Mais, pour visiter ses malades,
Je crains qu'il n'échappe à l'instant.
A ces soins son art le condamne,
S'il vient un message ennemi.
Fiévreux, buvez votre tisane;
Laissez-nous fèter notre ami.
Oui, que ses malades attendent;
Il est au sein de l'amitié.
Mais vingt jeunes fous le demandent
D'un air qui pourtant fait pitié.
De Vénus amans trop crédules,
Sur leur état qu'ils ont gérni!
Eh! messieurs, prenez des pilules;
Laissez-nous fêter notre ami.
Quoi! ne peut-on venir au monde
Sans l'enlever à ses enfans?
Gertaine personne un peu ronde
Réclame ses secours savans.
J'entends ce tendron qui l'appelle :
Les parens même en ont frémi.
N'accouchez pas, mademoiselle,
Laissez-nous fêter notre ami.
Qu'il coule gaîment son automne,
Que son hiver soit encor loin!
Puisse-t-il des soins qu'il nous donne
N'éprouver jamais le besoin !
Puisqu'enfin dans nos embrassades
Il n'est point heureux à demi, -
Mourez sans lui, mourez, malades,
Laissez-nous fèter notre ami.
AIR: Sens devant derrière, sens dessus dessous.
Pauvre bedeau métier d'enfer!
La grand'messe aujourd'hui me damne.
Pour mé régaler du plus cher,
Au bon coin m'attend dame Jeanne.
Voici l'heure du rendez-vous;
Mais nos prêtres s'endorment tous.
Ah! maudit soit notre curé!
Je vais, sacristie,
Manquer ma partie.
Jeanne est prête et le vin tiré;
Ite missa est, monsieur le curé!
Nos enfans de chœur, j'en réponds,
Devinent ce qui me tracasse.
Dépêchez-vous, petits fripons,
Ou vous aurez des coups de masse.
Chantres, c'est du vin à dix sous :
Chantez pour moi comme pour vous.
Mais maudit soit notre curé!
Je vais, sacristie, etc.
Notre Suisse, allongez le pas,
Surtout faites ranger ces dames.
La quête ne finira pas :
Le vicaire lorgne les femmes.
Ah! si la gentille Babet
Pour se confesser l'attendait!
Mais maudit soit notre curé!
Je vais, sacristie, etc.
Curé, songez à la Saint-Leu:
Ce jour-là vous diniez en ville.
Quel train vous nous meniez, morbleu!
On passa presque l'Évangile.
En faveur de votre bedeau,
Sautez la moitié du Credo.
Mais maudit soit notre curé !
Je vais, sacristie, etc.
Fi! des coquettes maniérées!
Fi! des bégueules du grand ton!
Je préfère à ces mijaurées
Ma Jeannette, ma Jeanneton.
Jeune, gentille et bien faite,
Elle est fraîche et rondelette;
Son œil noir est pétillant.
Prudes, vous dites sans cesse
Qu'elle a le sein trop saillant :
C'est pour ma main qui le
Un défaut bien attrayant.
Fi! des coquettes, etc.
Tout son charme est dans la grace.
Jamais rien ne l'embarrasse ;
Elle est bonne et toujours rit.
Elle dit mainte sottise,
A parler jamais n'apprit :
Et cependant, quoi qu'on dise,
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