Les rois boiront

Tous en rond;

Les lauriers serviront

D'échalas à nos vignes.

Le vin charme tous les esprits : Qu'on le donne

Par tonne.

Que le vin pleuve dans Paris, Pour voir les gens les plus aigris Gris.

Raison, adieu !
Qu'en ce lieu,

Succombant sous le dieu

Objet de nos louanges,

Bien ou mal mis,

Tous amis,

Dans l'ivresse endormis

Nous rêvions les vendanges!

Le vin charme tous les esprits : Qu'on le donne

Par tonne.

Que le vin pleuve dans Paris,

Pour voir les gens les plus aigris Gris.

Los Boxeurs,

OU L'ANGLOMANE.

(Août 1814.)

Ain: A coups d' pied, à coups d' poing.

Quoique leurs chapeaux soient bien laids,
Goddam! moi, j'aime les Anglais :
Ils ont un si bon caractère!

Comme ils sont polis, et surtout

Que leurs plaisirs sont de bon goût!
Non, chez nous, point,

Point de ces coups de poing

Qui font tant d'honneur à l'Angleterre.

Voilà des boxeurs à Paris;
Courons vite ouvrir des paris,
Et même par-devant notaire.

Ils doivent se battre un contre un; Pour des Anglais c'est peu commun. Non, chez nous, point,

Point de ces coups de poing

Qui font tant d'honneur à l'Angleterre.

En scène, d'abord admirons
La grâce de ces deux lurons,
Grâce qui jamais ne s'altère.
De la halle on dirait deux forts;
Peut-être ce sont des milords.

Non, chez nous, point,

Point de ces coups de poing Qui font tant d'honneur à l'Angleterre.

Çà, mesdames, qu'en pensez-vous ?
C'est à vous de juger les coups.
Quoi! ce spectacle vous atterre?
Le sang jaillit... battez des mains.

Dieu!

que les Anglais sont humains!

Non, chez nous, point,
de poing

Point de ces coups

Qui font tant d'honneur à l'Angleterre.

Anglais, il faut vous suivre en tout,
Pour les lois, la mode et le goût,
Même aussi pour l'art militaire.

Vos diplomates, vos chevaux,
N'ont pas épuisé nos bravos.

Non, chez nous, point,

Point de ces coups de poing

Qui font tant d'honneur à l'Angleterre.

Le Tour des Morts.

AIR: Mirliton. (Les deux premiers vers de l'air sont doublés.)

Amis, entendez les cloches,
Qui par leurs sons gémissans
Nous font de bruyans reproches
Sur nos rires indécens.

Il est des ames en peine,

Dit le prêtre intéressé :

C'est le jour des morts, mirliton, mirlitaine;
Requiescant in pace!

Qu'en ce jour la poésie

Sème les tombeaux de fleurs ;

Qu'à nos yeux l'hypocrisie

Les arrose de ses pleurs ;

Je chante au sort qui m'entraîne
Sur les traces du passé :

C'est le jour des morts, mirliton, mirlitaine;
Requiescant in pace!