Sait les plus joyeux refrains;
Quand je l'en prie, elle jure;
Elle boit de tous les vins.

Fi! des coquettes maniérées!
Fi! des bégueules du grand ton!
Je préfère à ces mijaurées

Ma Jeannette, ma Jeanneton,

Belle d'amour et de joie,
Jamais d'une riche soie
Son corsage n'est paré.
Sous une toile proprette
Son triomphe est assuré;
Et, sans nuire à sa toilette,
Je la chiffonne à mon gré.

Fi! des coquettes maniérées!
Fi! des bégueules du grand ton!
Je préfère à ces mijaurées

Ma Jeannette, ma Jeanneton.

La nuit tout me favorise;
Point de voile qui me nuise,
Point d'inutiles soupirs.

Des deux mains et de la bouche Elle attise les désirs,

Et rompit vingt fois sa couche
Dans l'ardeur de nos plaisirs.

Fi! des coquettes maniérées!
Fi! des bégueules du grand ton!
Je préfère à ces mijaurées
Ma Jeannette, ma Jeanneton.

ON S'EN FICHE!

AIR: Le Fleuve d'oubli.

DE traverse en traverse,

Tout va dans l'univers

De travers.

Toute femme est perverse,
Tout traiteur exigeant

Pour l'argent.

A tout jeu le sort nous triche;

Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s'en fiche (ter)!

Désespoir d'un ivrogne,

Vient un marchand maudit

Qui vous dit

Qu'en Champagne, en Bourgogne, Les coteaux sont grêlés

Et gelés.

A tout jeu le sort nous triche;

Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s'en fiche (ter)!

Oubliez une dette;

Chez vous entre un huissier

Bien grossier,

Qui vend table et couchette,
Et trouve encor de quoi

Pour le roi.

A tout jeu le sort nous triche;

Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s'en fiche (ter)!

Aucun plaisir n'est stable:

Pour boire est-on assis
Cinq ou six?

Avant vous sous la table

Tombent deux, trois amis

Endormis.

A tout jeu le sort nous triche;
Mais enfin est-on gris,
Biribi,

On s'en fiche (ter)!

C'est trop d'une maîtresse :
Que je fus malheureux

Avec deux !

Que j'eus peu de sagesse
D'en avoir jusqu'à trois

A-la-fois!

A tout jeu le sort nous triche;

Mais enfin est-on gris,
Biribi',

On s'en fiche (ter)!

De ma misanthropie

Pardonnez les accès

Et l'excès;

Car je crains la pépie,

Et je ne vois qu'abus
Et vins bus.

A tout jeu le sort nous triche;
Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s'en fiche (ter)!